空白的脸。
“我可能是不习惯，就开始模仿这个场景……”
陈默傍晚那轻松的话语在我脑海里回荡，但每一个字，都开始变调，变得冰冷。
一个四五岁的孩子……模仿？
他模仿的是“奶奶抱着他”的温暖场景。那么，他模仿的对象，应该是奶奶怀里的那个“自己”才对。
他应该做的，是抱着一个玩偶躺在床上，而不是……而不是制造一个“空位”出来。
那把椅子，那个枕头。它们还原的不是“被怀抱”的记忆。
它们还原的，分明是奶奶的视角。
是奶奶坐着的位置，是奶奶看到的景象——正对着床，看着床上熟睡的孩子。
他现在仍然在还原这个视角。
那么，在他……或者在某些“东西”的眼里，此刻的床上，看到的又是什么？
是我和他吗？
还是……只有我？
一股难以言喻的寒意瞬间攫住了我，从头皮到脚心一片冰凉。
我猛地睁大眼睛，死死地盯着那把空椅子。
月光下，那把椅子不再是空的。
我仿佛看到一团模糊的、深色的轮廓，像一个佝偻着的身影，正静静地坐在那里。
枕头恰到好处地垫在它的腰后。它一动不动，面朝着床，面朝着我。
在注视着。
一直在注视着。
陈默均匀的呼吸声在我耳边响起，他睡得无比香甜，无比安稳。
仿佛有一个守护神，正坐在床尾，替他阻挡一切噩梦。
而那个守护神，也正一并“守护”着我。
我的身体僵硬得像一块石头，连指尖都无法动弹。恐惧像潮水般淹没了我。
我终于明白，他那句“晚安，小悠”，或许从来都不是说给我一个人听的。
黑暗中，我死死咬着嘴唇，不敢发出一点声音。
眼睛一眨不眨地盯着那把椅子，直到月光慢慢移开，直到黎明前的黑暗将一切轮廓吞噬。
那一夜，无比漫长。
第二天，陈默醒来，神清气爽，看着我浓重的黑眼圈，关心地问：“没睡好？”
我看着他温柔依旧的脸，目光却不由自主地飘向床尾的那把椅子。它现在看起来就是一把普通的椅子。
话到了嘴边，却怎么也问不出口。
我不敢问。
我不敢问他，在他眼中，这个仪式到底意味着什么。
我更不敢问他，在他每晚那声温柔的“晚安”里，到底夹杂着谁的回音。
那把椅子，至今还放在我们的卧室里。
每晚，依旧。
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