。炮声很杂。”林晚竖起耳朵。
“有鬼子的山炮，也有咱们的迫击炮，还有……那是汉阳造的声音？”
“是主力打回来了。”陈墨的眼神变得复杂。
“以后这不再是游击战了。”
陈墨撑着身子坐起来，感觉鼻血又流了下来，这一次流得很多，染红了胸前的白布。
陈墨仰起头，任由冰凉的血珠滚进衣领。
那一刻，他感到了前所未有的孤独，甚至比刚来到这个时代时还要强烈。
作为一个穿越者，他本以为自己是站在看台上的观众，手里攥着剧本，冷眼看着悲剧上演。
可现在，剧本被他亲手付之一炬，那些本该在1943年苟延残喘的生命，因为他的出现，而绽放出最后的烈焰。
那些本该在数年后才发生的转折，提前在这冰冷的滹沱河滩头降临。
历史不再是冷冰冰的铅字，而是一头脱了缰、正满身鲜血横冲直撞的野兽。
他不知道这头野兽，会把这个民族带向何方。
他只知道，自己已经从剧作者变成了祭品。
那种名为【因果】的压力，正试图通过剧烈的心痛，将他这个异物从这条时间在线强行抹除。
“先生！”林晚慌了，伸手去擦他的血。
“没事。”陈墨推开她的手，眼神变得异常凌厉，“既然历史乱了，那就让它更乱一点吧。”
“走。我们不回三官庙。”
“去哪？”
“恩……先去安平。”
陈墨指着那个炮火连天的地方。
“那里现在是一个巨大的旋涡。鬼子的援兵、伪军、还有我们的主力，都搅在那儿。那是真正的绞肉机。”
“我们要去做那颗崩掉绞肉机刀片的石头。”
……
上海，公共租界。
《申报》报馆。
虽然是孤岛时期，但租界里依然歌舞升平。
此刻，报馆的编辑部里却炸开了锅。
主编手里拿着一份刚刚通过秘密电台接收到的电讯稿，手在发抖。
“总编，这……这能发吗？”
“这要是发了，日本人明天就能封了咱们的馆。”
旁边的年轻编辑问。
“发！”
主编咬着牙，把稿子拍在桌子上。
“头版头条！加黑加粗！日本人封馆？那就让他们封！但在封之前，我要让全上海、全中国都知道，北方打成了什么样！”
那一晚，报馆里没有停电，但所有人却觉得灯光昏暗得压抑。
铅字被一个个码进字盘，每一个方块字都象是一块沉重的墓碑。
总编那双苍老的手抚摸着湿漉漉的清样，那些描写“自杀式攻击”的文本，象一排排带血的指纹，死死地扣住了这块被称为“孤岛”的土地。
这不再是一份生意，这是一份供状，也是一封挑战书。
第二天清晨，上海街头的报童，挥舞着报纸，喊出了那个震惊中外的标题：
《冀中血战！华北再现台儿庄！》
《八百壮士喋血官陶，日军“铁滚”崩毁！北方大地杀声震天！》
新闻里没有提陈墨的名字，只提到了“某部敢死队”。
但那细腻的文本描写——【以血肉之躯填塞履带，以最后之手雷炸毁军列】。
让无数读报的人泪流满面。
在百乐门的舞厅门口，几个正准备进去寻欢作乐的富商，看了报纸，默默地转身走了。
在弄堂里，正在给孩子缝补衣服的妇女，听着广播里的声音，手里的针扎破了手指。
在这一张张湿透的报纸背后，无数双眼睛正越过租界的界碑，望向北方。
原来，在那个被遗忘的平原上，有人正在为了让他们能体面地老去，而选择最惨烈地死去。
……
安平县城外，十里铺。
庞学礼的伪军旅部。
“旅座！不好了！”副官跌跌撞撞地跑进来，帽子都跑丢了。
“鬼子疯了！第六十三师团的督战队就在咱们后面架起了机枪！说是让咱们冲锋，谁敢后退一步，就地正法！”
庞学礼手里那把紫砂壶“啪”的一声摔在地上，碎成了八瓣。
“妈的！”庞学礼跳了起来，脸上的儒雅随和荡然无存，“这是逼着老子去当炮灰啊！”
他听着外面震耳欲聋的炮声。
前面是八路军主力愤怒的枪口，后面是日本人冰冷的督战队。
“旅座，咋办？”
庞学礼看着地上的碎瓷片，眼神在恐惧和狠戾之间来回切换。
“咋办？还能咋办？”庞学礼咬着牙，“传令下去！所有人把枪给老子端好了！”
“打八路？”
“打你娘的头！”
庞学礼一脚踹在副官屁股上。
“看清楚形势！现在这锅粥煮沸了！谁赢帮谁！告诉弟兄们，子弹别往八路那边打太准，但也别让日本人看出来。咱们得在这个磨盘里，活出个人样来！”
“还有，派人去盯着那