里。
多可笑，连引诱都如此精准。
黑雾并未真正消失，它像一层薄纱罩在众人头顶，肉眼难见，却能清晰地看到它在胖子鼻尖缠绕，在吴邪耳边低语，在张起灵眼前织雪，在解雨臣指尖化戏。他们的意识被拖进更深的旋涡，连挣扎的痕迹都没留下。
白泽抬手，灵剑划过一道寒光，不是劈向空气，而是直指胖子头顶——那里的黑雾最浓，正随着胖子的呼吸起伏。剑光扫过，胖子猛地打了个寒颤，嘟囔着“谁泼胖爷冷水”，却依旧没醒。
没用。他早该知道的。
这黑雾最阴毒的地方，是它不伤人，只偷心。你越想叫醒谁，就得先撕开他最珍贵的念想，那比杀了他还疼。
白泽走到吴邪身边，看着他悬在半空的手。那只手在幻境里想抓住的“三叔”，在现实里只抓得住石砖的冰冷。他伸手，轻轻碰了碰吴邪的指尖，对方却像被烫到般缩回，嘴里喃喃：“别碰……三叔的烟……”
张起灵的睫毛上仿佛结了霜，白泽知道他在看什么——或许是二十年前的雪山，或许是某个他没能护住的人。黑雾在他刀身流转，竟映出个模糊的、穿着蓝色连帽衫的影子。白泽握紧灵剑，指节泛白，他能劈开这影子，却劈不开那道刻在骨子里的执念。
解雨臣的笑还挂在脸上，细刃下的掌心被划出了血，他却浑然不觉。白泽看到黑雾在他耳边化作戏文的调子，婉转缠绵，像极了他小时候听的那段《游园惊梦》。
“留在这里，就能见到想见的人……”
细碎的低语再次响起，这次却只对着白泽一人。黑雾在他面前聚成个模糊的人形，声音是他最熟悉的——是师父临终前的叹息，是师兄笑着喊他“小师弟”的语调。
“你看，他们多快活。”黑雾低语，“你救不了他们，不如……也歇一歇？”
白泽面无表情，灵剑骤然出鞘，寒光直劈那团黑雾。“嗤”的一声，人形溃散，却没消散，反而化作无数细流，钻进众人的衣领、袖口。胖子的笑更憨了，吴邪的手又往前伸了伸。
他救不了他们。
这个认知像冰锥，狠狠扎进心里。
白泽收剑，转身看向那具大开的玉棺。棺里空荡荡的，只有棺底刻着一行极细的字，之前被黑雾遮住，此刻终于显露——“执念为牢，无人能逃”。
原来如此。
他能看穿所有虚假，却架不住他们心甘情愿往里跳。就像现在，他站在唯一清醒的牢笼里，看着身边人在各自的美梦里沉沦，连叫醒的资格都没有。
烛火摇曳，映着白泽孤挺的身影。他抬手按了按眉心，那里没有幻境，只有刺骨的清醒。
也好。
他想。
至少，还有一个人是醒着的。
他守在这里，等他们的梦做完。等胖子梦够了火锅店，等吴邪看清“三叔”的脸是假的，等张起灵从雪山里走出来，等解雨臣唱完那场戏……他就在这里，握着剑，守着这方寸石室，等着他们自己醒过来。
哪怕这一等，可能就是永远。
白泽靠在石壁上，灵剑放在膝头，闭上了眼。不是沉睡，是倾听——听着胖子的梦话，吴邪的呢喃，听着黑雾在空气里流动的声音。
这一次，他不挣扎，也不试图劈开什么了。
他只是清醒地，陪着他们，困在这场没有晨光的梦里。
白泽唤醒了张起灵和解雨臣，三个人就一直在看着吴邪和胖子。
石室的烛火明明灭灭，将三道沉默的影子投在青黑石壁上，又被跳动的光揉得支离破碎。
白泽的灵剑斜倚在石砖上，剑身映出吴邪半蹲的身影——他还在对着空气伸着手，指尖偶尔抽搐，像是想抓住烟卷递来的弧度。胖子则歪坐在地，工兵铲滑落在脚边，口水顺着嘴角往下滴，梦里不知在啃什么，吧唧嘴的声音在死寂里格外清晰。
“他梦见了三叔。”解雨臣的细刃在指间转了个圈，寒光擦过腕骨，“幻境里最真的，永远是心里最软的那块地方。”他刚才被白泽用剑脊拍醒时，正站在自家戏楼的后台，师娘正笑着递来新做的戏服，针脚密得能以假乱真。若不是白泽那句“你的水袖绣错了纹样”，他恐怕还在台上唱着未完的《牡丹亭》。
张起灵的黑金古刀插在石缝里，刀柄被他握得温热。他看着吴邪的眼神比平时沉，刚才白泽劈开他眼前的“雪山”时，他正站在青铜门前，门后传来的呼吸声像极了记忆里的人。直到刀刃划破掌心的刺痛传来，那扇门才轰然碎裂，露出身后依旧紧闭的玉棺。
“他们陷得太深。”张起灵的声音很轻，却带着不容置疑的笃定，“黑雾在利用执念生根。”他抬手指向胖子的脚踝，那里有圈极淡的青痕，正随着呼吸微微起伏，像颗缓慢跳动的黑心。
白泽没说话，只是将灵剑往身前挪了挪。剑身在烛光下泛着冷光，照得吴邪指尖的青铜碎片无所遁形——那碎片根本不是青铜，而是块染了色的陶片，上面的纹路是黑雾临时画上去的，仔细看能发现笔触的颤抖。可吴邪攥得很紧，指节发白，仿佛那是真的线索。
“要叫醒吗？”解雨臣问。他试过用细刃划胖子的手背，对方只是嘟囔