半颗水煮蛋。
“吃吧。”她说完，又慢悠悠地走回锅灶后面。
我拿起旁边一次性筷子，掰开。竹刺有些粗糙。
夹起一块年糕，送进嘴里。
滚烫。软糯。酱汁的味道辛辣而直接，带着一股工业辣酱的冲劲儿，并不算多么精致的美味，却异常真实。热气从口腔一路蔓延到胃里，驱散了夜的一丝寒意。
我就这样，坐在这个不起眼的、油腻的小摊角落里，一口一口，安静地吃着这碗廉价的炒年糕。
卫衣的帽子遮住了大半张脸。
没有人看我。没有人认识我。
远处，夜市入口的阴影里，隐约能看到几个穿着黑色西装的身影，焦灼地徘徊着，不敢靠近。
我低下头，继续吃着碗里剩下的年糕。
酱汁有点咸。