穿着大花袄，踩着泥点子，嘴里还叼着大蒜的东北老铁，给闯了进来。
他们在他那用贝多芬和巴赫的乐理铺就的地板上，扭起了秧歌。
他们在他那用莫扎特和肖邦的旋律编织的墙壁上，挂上了“大红灯笼高高挂”。
他们甚至，还想在他那张由勃拉姆斯的小夜曲做成的床上，盘腿坐下，来一盘酸菜猪肉炖粉条子。
一股本能的，属于艺术家的，对“不完美”和“粗鄙”的排斥感，瞬间涌上了闻艺的心头。
他想把这些噪音，全都屏蔽掉。
他想关上门，继续沉浸在自己那个完美的，孤独的，高雅的宇宙里。
然而，就在他即将这么做的时候。
他的手指，停在了半空中。
他“听”到了。
他听懂了礼铁祝那跑调民歌里的，那份“老子就算死，也得吼两嗓子”的，不甘。
他听懂了商大灰那战鼓肚鸣里的，那份对“人间烟火”最原始，最纯粹的，渴望。
他听懂了龚赞那土味二人转里的，那份“生活都这么苦了，再不找点乐子就没法活了”的，豁达。
他听懂了黄北北那哭声里的，那份“我们怎么这么倒霉啊，但我还是不想你们死”的，善良。
这些，是噪音吗？
是。
这些，是杂音吗？
是。
这些，是登不上大雅之堂的，下里巴人吗？
是。
可是
闻艺的脑海里，浮现出了他亡妻的脸。
她最喜欢的，不是他在音乐厅里弹奏的那些阳春白雪。
而是，他在家里，一边给她削苹果，一边随口哼唱的，那些不成调的，跑了八百里地的小曲儿。
他想起了礼铁祝。
那个在悲伤地狱里，用自己那份充满失败和不堪的“愧疚”，硬生生把他从死亡边缘拉回来的男人。
他想起了，礼铁祝在嫉妒地狱里，那句振聋发聩的咆哮。
“我就是个普通人！我就想回家吃我老婆做的红烧肉！”
是啊。
家，是什么？
家不是完美的样板间。
家，是充满了油烟味，剩菜，和琐碎争吵的，人间。
一个完美的，一尘不染的，只有他一个人的宇宙。
那，是天堂吗？
不。
那只是一个装修得更豪华的，牢笼。
闻艺，笑了。
那张万年不变的冰山脸上，第一次，露出了一个，释然的，温暖的笑容。
他没有排斥那些声音。
他没有关上门。
他反而，打开了，他那个“我的宇宙”的，所有窗户。
他对着那群正在他家门口“群魔乱舞”的东北老铁们，发出了最诚挚的，邀请。
——“来，都进来，炕大，够睡。”
他的手指，再一次，落在了琴弦上。
这一次，他弹奏的，不再是那首完美的，孤独的【我的宇宙】。
他开始，将那些乱七八糟的“噪音”，一一融入自己的琴声。
礼铁祝那跑调的东北民歌，被他编织成了，一首交响曲里，最激昂，最悲壮的，男高音咏叹调！充满了对故土的眷恋和不屈的生命力！
商大灰那饿得咕咕叫的肚子，被他谱写成了，一首摇滚乐里，最浑厚，最沉稳的，贝斯声线！那是大地的脉搏，是生命最原始的律动！
龚赞那又土又骚的二人转，被他演绎成了，一首爵士乐里，最俏皮，最即兴的，萨克斯华彩！充满了戏谑和乐观，仿佛在对这操蛋的世界，比着一个优雅的中指！
黄北北的哭泣，龚卫的敲击，方蓝的烦躁
所有人的“噪音”，所有人的“不完美”，所有人的“人间烟火气”。
全都被闻艺，用他那双化腐朽为神奇的手，编织进了他的音乐里！
一首，全新的，伟大的，混乱的，充满了生命力的交响曲，诞生了！
它没有名字。
但所有人的脑海里，都自动浮现出了它的名字。
【我们都在】。
这首曲子，不再是一个人的独白。
而是一群人的，合唱。
它不完美。
它甚至有些刺耳。
就像一个大家庭，有人在哭，有人在笑，有人在吵架，有人在唱歌。
乱哄哄的。
吵吵闹闹的。
但，他们都在。
只要我们都在，那这里，就不是