着。
她叫他：“王杰。”
王杰转过头，看着她，眼神呆滞。
看了很久，他忽然笑了，痴痴地说：“你是谁？你怎么长得这么像我老婆？”
她的心一下子碎了。
“王杰，我是淑英啊。”她说。
“淑英……”王杰歪着头想了想，摇头，“不认识。我老婆叫王淑英，是个面点师傅，做的馒头可好吃了。”
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“我就是王淑英。”她哭着想进去，但被护士拦住了。
王杰看了她一会儿，忽然站起来，走到栏杆边，隔着栏杆看她。
他的眼神清明了一瞬。
就一瞬。
“淑英，”他轻声说，声音很轻，但很清晰，“对不起，都是我不好。这辈子我可能再也不能在你身边陪着你了。找个好人嫁了吧。”
说完，他转身走了，又坐回长椅，拿起塑料勺子，继续在空中比划。
“下油……下葱姜蒜……下肉……翻炒……出锅……”
她哭着想喊他，但发不出声音。
画面再一转。
她一个人站在空荡荡的厨房里。
不是福满楼的厨房，也不是小饭馆的厨房。
就是一个普通的、家用的厨房。
灶台上放着面团，她开始揉面。
揉着揉着，眼泪掉下来，滴在面团上。
她继续揉，用力地揉，把所有的悲伤、所有的遗憾、所有的爱，都揉进面团里。
然后，她把面团做成馒头，上锅蒸。
蒸好了，馒头白白胖胖的，冒着热气。
她拿起一个，咬了一口。
很香。
很甜。
还有咸咸的味道——那是她的眼泪。
梦醒了。
王淑英睁开眼睛，天已经亮了。
阳光从窗帘缝隙照进来，在地板上投下一道光带。
她躺在床上，回忆着梦中的片段。
那个穿着西装有点滑稽的王杰。
那个在精神病院里痴痴傻傻的王杰。
那个隔着栏杆说“对不起”的王杰。
还有，那个一个人在厨房里揉面的自己。
王淑英忽然笑了。
流着泪傻傻地笑出了声。
她坐起来，擦掉眼泪，看着窗外初升的太阳。
新的一天开始了。
生活还得继续。
她下床，走到镜子前，看着镜子里的自己。
三十五岁，眼角有了细纹，但眼睛还亮着。
身材依旧火辣，面容依旧姣好。
她还有工作，有朋友，有生活。
还有……那一百三十万的存折。
那是王杰给她的最后的礼物。
也是他们那段感情的见证。
王淑英对着镜子里的自己，轻声说：“王杰，谢谢你。谢谢你曾经爱过我。”
“也谢谢你的存折。”
“虽然咱们的小饭馆开不成了，但我会好好的。”
“你也要好好的活着。”
她洗漱，换衣服，化妆。
然后出门，去福满楼上班。
路上，她买了早餐，一边走一边吃。
阳光很好，照在身上暖洋洋的。
街上的行人匆匆，车流不息。
这个城市还在运转，生活还在继续。
王淑英深吸一口气，挺直腰板，大步向前走。
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