门被推开了。
吱呀一声轻响，晨光从门外斜斜地漏进来，在地面投下一方浅金色的亮斑。
陆仁背对着门，没回头，手里正捏著一个小面团，在撒了薄粉的案板上轻快地搓转。
“进来罢。”
他说，声音里带着灶火烘出的微哑，像是早料到她们会来。
兕子先钻了进来。
她在门口站定，眼睛瞪得圆溜溜的，看着眼前光景。
柴房比她记忆中亮堂许多。
小窗透进的晨光，加上灶膛里跳动的橘红色火苗，将屋子映得半明半暗。
空气是暖融融的，混著好几种香气——肉馅的鲜腴，葱姜的焦香，面团的甘甜，还有蒸汽升腾时那种湿漉漉的、带着食物气息的热气。
最醒目的是灶台。
昨夜那个用新砖砌成的灶，此刻正“噗噗”冒着白汽。
两层竹蒸笼架在上面，笼盖边缘源源不断地涌出滚烫的蒸汽，白蒙蒙一片，裹挟著面皮与肉馅交融的浓烈香气。
旁边的小陶锅里，粥汤正咕嘟咕嘟地翻滚，米香醇厚，混在霸道的肉香里，竟意外地调和。
陆仁立在灶台边的案板前。
袖子高高卷到手肘，露出的小臂线条紧实，沾著星星点点的白面粉。
面前摆着一盆发好的面团——面团胀得蓬蓬的，表面布满细密的蜂窝眼儿，白生生的，看着就松软。
显然这是第二锅了。
李丽质也走了进来。
她停在兕子身后半步，目光静静扫过整个柴房。
灶火明亮，蒸汽氤氲，陆仁站在那里专注忙碌的背影，让这间破旧的柴房，忽然生出一种奇异的烟火气。
陆仁没停手。他将那盆发好的面团倒扣在案板上，发出“噗”一声闷响。
面团软塌塌地摊开，内部绵密的气孔清晰可见。他伸手，开始揉面。
动作熟稔，力道沉稳。
手掌下压，手腕转动，将面团里的空气缓缓挤出。
面团在他手下变形，收缩，重新变得光滑紧实。
揉好了，他搓成长条，拿起手边的菜刀。
刀光微闪，面团被切成一个个大小均匀的剂子。
每个剂子约莫拇指节大，圆滚滚的，白生生的，在案板上排成一列。
兕子已经凑到案板边，踮着脚瞧：“陆七，这些是什么？”
“面剂子。”
陆仁说著，拿起一个剂子，在手心里搓圆，然后轻轻压扁。
另一只手拿起那根细细的小擀面杖，在剂子上飞快地擀动。
手腕灵巧地转着，擀面杖在剂子上来回滚过，发出轻快的“骨碌”声。
剂子渐渐变成了一张圆圆的薄皮，中间略厚，边缘极薄，透出底下案板的木纹，像片小小的荷叶。
兕子看得入了迷。
她见过尚食局做蒸饼，可那都是大面团擀成大面片，再用刀切块。
从未见过这样一个小小剂子，三两下就擀成一张完美圆皮的过程。
李丽质也走近了些。
她看着陆仁的动作。他手指灵活，擀皮时力道均匀，皮子随着擀面杖的滚动转着圈变大，边缘薄得几乎透明，却始终柔韧不断。
擀好一张皮，陆仁放下擀面杖，用木勺舀起一小团肉馅，稳稳放在皮子中央。
肉馅油亮润泽，点缀著细碎的翠绿葱花。
然后他开始包。
左手托著皮子，右手拇指与食指拈起皮子边缘，飞快而灵巧地捏出一褶。
一褶，两褶，三褶手指翻飞如蝶，动作快得叫人眼花。
皮子在掌心轻旋，褶皱均匀地绽开，一层叠一层，细密整齐，像花瓣次第舒展。
最后收口，指尖轻轻一捻，一个小巧玲珑的包子便立在掌心。
包子顶端有个小小的旋儿，周围是至少十八个细密匀称的褶子，齐整，精致，宛如微雕。
兕子张大了嘴，轻轻“哇”了一声。
李丽质也看得怔了。
她见过宫里最精巧的点心，可那些多是模具压制，或是刀工雕琢。
这般全凭手指拿捏、如此繁复规整的褶皱，她确是头一回见。
陆仁将包好的小包子放进铺了湿棉布的蒸笼里。
包子立在笼屉上，白白胖胖，褶子清晰，像朵含苞的玉兰。
“这叫小笼包。”
他说话间，又拿起一个剂子开始擀第二张皮，“我们那儿寻常吃的。”
“小笼包”
李丽质轻声重复。名字倒也贴切，小小的，真像个小笼子裹着馅。
兕子看得心痒，小手扒著案板边沿：“陆七，兕子也想包。”
陆仁笑了，从面团上揪下一小疙瘩递给她：“给，玩这个。”
兕子接过那小团面，学着他的样子在手心里搓，搓成个不怎么圆的小球，然后用力一拍。
可她力气小，拍出来的“皮”厚一块薄一块，边缘歪歪扭扭。
她也不在意，抓起一点肉馅放上去，两只小手合拢，努力想把皮子捏拢。
结果捏