李俊缓缓抬起手。
指尖拂过那些泛黄纸页，掠过童年稚嫩的脸、少年染血的刀、青年肃杀的眼……每一张，都拍得如此之近，近得能看清他睫毛投在颧骨上的阴影，近得能数清他袖口磨损的针脚。
他停在最新那张上。
指腹用力，慢慢揭起一角。
纸背朝上。
他凝视着那行字下方，一个几乎被油墨覆盖的、极小的拍摄参数水印——焦距：24，光圈：f/14，快门：1/125s。
镜头，离他不足半米。
李俊的手，缓缓探进战术背心最内侧的暗袋。
那里，静静躺着一枚火柴盒大小的黑色方块，表面没有按钮，只有一圈细微的蓝色呼吸灯，正随着他心跳，极其缓慢地明灭。
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