一支烟，烟雾缭绕，遮住了他眼底一闪而过的复杂。
而泰山，这位沉默的巨石，笔挺地伫立着，如同永不倒塌的屏障。
远处，第一缕微弱的晨光，倔强地刺破了厚重的乌云，预示着黎明的到来。
李俊将手中的木杖，狠狠地、深深地插入泥土之中，发出一声沉闷的响声，仿佛在宣告一个时代的终结。
他抬起头，任由雨水冲刷着脸庞，低沉的声音，在风雨中却异常清晰：“庙门开了这么多年，也该轮到我们……把它关上了。”
镜头缓缓向上拉升，整座城市在倾盆大雨中，一点点地苏醒。
无数的窗口，如同无数双眼睛，在雨幕中亮起。
它们不再仅仅是为了权与利的争夺而闪烁，更是为了那些终于敢被说出名字的、沉睡在黑暗中的死者，而燃起一丝微弱的光明。
“但关门之前，总得有人，先去点灯吧？”一个嘶哑的声音，在西环一栋废弃公证行的阁楼里响起，黑暗中，只有一双眼睛，闪烁着比雨夜更深邃的幽光。
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