炬。
“真没事。” 林惊蛰摇头，反手握住母亲刘桂兰冰凉颤抖的手，那粗糙的触感无比真实，“妈，别哭了，我错了，我不该乱说。我就是就是太饿了，有点晕，说胡话。” 他融合的记忆让他自然地说出了符合“儿子”身份的话，带着愧疚。
刘桂兰的哭声渐渐低下去，变成压抑的抽泣，紧紧攥着他的手。
林爱国又深深看了他一眼，那目光里有担忧，有无数未出口的沉重。他慢慢松开了手，弯腰捡起掉在地上的、已经散开的烟卷和烟叶末，手指有些抖。他没再试图卷，只是把那些碎末小心地拢在一起，放回一个铁皮盒子里，仿佛那是极其珍贵的东西。
屋子里安静下来，只剩下刘桂兰低低的抽噎声，和窗外胡同里隐约传来的、属于这个年代的声响。
那压抑的哭声，像细针，扎在林惊蛰的耳膜上，也扎在他刚刚融合、尚且混乱的灵魂深处。胃里的绞痛，混著这绝望的对话，还有脑海中那贫苦、毫无希望的记忆画面，像一只冰冷粘腻的手，紧紧攥住了他的心脏。
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