更让他觉得安稳。
他爬了四层楼，在自己家门口停下。
门还是那扇老式防盗门，漆面斑驳，门把手被磨得发亮。门上贴着一张褪色的福字，还是去年春节他妈从菜市场买回来的，一块钱一张，贴了大半年还没撕。
他抬手，敲了敲门。
门里传来急促的脚步声，然后门被猛地拉开。
江雪琴站在门口，围着围裙，手里还拿着锅铲。她的眼睛红红的，脸上还有没擦干净的泪痕。看到江辰的瞬间，她先是愣了一下，然后锅铲咣当掉在地上，她一把抓住江辰的骼膊，把他从头到脚摸了一遍。
“受伤了没有？“
“没有。“
“真的没有？“
“真的没有。“
江雪琴盯着他看了三秒，确认他没有撒谎。然后她弯下腰捡起锅铲，转身往厨房走。
“锅里还炖着排骨，你爸等你等得烟都抽完了。“
她走到厨房门口，忽然停下，背对着江辰，声音有些发抖。
“电视上那个，真的是你？“
她显然还有些难以置信的样子。
“是我。“
“那个使徒死了？“
“死了。“
江雪琴沉默了一息。然后她回过头，看着江辰，眼框又红了，但嘴角是翘着的。
“那赶紧洗手吃饭。排骨炖了一个多小时了，再不吃就老了。“
江辰看着母亲的背影消失在厨房门口，听着厨房里传来的锅铲翻炒声和排骨在砂锅里咕嘟咕嘟的声音。他站在玄关，脚下是那块用了十几年的旧地毯，地毯上有一块洗不掉的酱油渍，是他七岁那年端着酱油瓶摔了一跤留下的。头顶那盏灯的灯罩有一道裂纹，是十岁那年他和父亲玩飞镖，一镖扎在灯罩上留下的。墙上那道铅笔划的痕迹从膝盖高度一路长到比他还高，那是每年生日他妈拉着他在门框边量身高划的。
所有的痕迹都还在。所有的一切都没有变。
江天一从客厅走出来，手里捏着一个空烟盒。他看了江辰一眼，把空烟盒捏扁扔进垃圾桶，然后走过来，在江辰肩膀上拍了一下。那一巴掌很重，重得江辰的肩膀都往下一沉。
“好小子。“江天一的声音沙哑，带着烟抽多了的那种粗糙质感，“给你老子长脸了。“
江辰看着父亲的眼睛。那双被工地上的风沙和岁月磨得有些浑浊的眼睛里，有什么东西在闪光。
“爸。“
“恩？“
“我有点饿了。“
江天一愣了一下，然后笑了。那笑声很大，在狭窄的玄关里回荡，震得那盏有裂纹的灯都在微微晃动。
“你妈炖了排骨，有你最爱吃的软骨。“
他搂着江辰的肩膀，往客厅走。
“走，吃饭。“
客厅里，电视还开着。屏幕上，直播已经切换回了演播室，主持人正在用一种竭力压制却依然颤斗的声音说着什么。画面下方，一行巨大的标题正在滚动：
“第十三使徒殿通关。击杀者：江辰。“
茶几上摆着三副碗筷，砂锅里的排骨还在咕嘟咕嘟地冒着热气。窗外的夕阳已经完全沉入了远山，最后一抹熔金色的馀晖通过窗户洒进来，落在那张褪色的福字上。
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